老周已经撑不住了，嘴唇青得厉害。沈雁手里的工牌又湿又冷，像一块还活着的铜。许观看着平静，眼角那点绷意却一直没松。

陆折还没开口，阴影里忽然响起一阵咳嗽。

陈九骨拖着腿，从坡边慢慢挪了出来。

“我替他认一半东西。”

棚下顿时起了一层很低的骚动。

有人认出他了。

“九骨还没死？”

“他还敢露脸？”

“第二次回收那摊事的人……”

声音都压得很低，可每一句都像带着钩子。

桌后的老头这次终于抬起了头。

他那双灰眼没什么神，可偏偏像能穿过灯火，一路闻到人骨头里去。

“陈九骨。”

“你当年替人搬东西那笔旧事，很多年都没了结。”

陈九骨咧了下嘴，像在笑，又像牙疼。

“所以我来了。”

“来认这笔旧事，还是来了结它？”

“先认。”

“认谁的？”

陈九骨看都没看旁人，视线直直落到陆折这边。

“陆清禾那条旧事。”

雨声一下大了。

不是天上忽然下大了，是棚沿积着的水猛地整片砸下来，哗的一声，把桌边那点死静硬生生砸开了。

白灯底下终于有人没忍住，低低骂了句脏话。

陆折后背一寸寸绷紧。

他把那沓登记卡按得更稳，指骨都发白了。

老头手指慢慢摸上算盘珠，却没拨，只先问了一句：“她那笔旧事，不是早被算成再也没人来领的死账了吗？”

陈九骨脸上的病气一下更重了，连咳都压不住。他咳完，抬手抹了下嘴角，声音发哑。

“算不算早就死透，得看今晚是谁来把这笔事领走。”

这句话像块石头，直直砸进整座下层码头那摊脏水里。

陆折看见棚后那道铁栏门边，多了两个站得笔直的人影。都穿着黑长褂，袖口收得很紧，看不出是哪一路的人。再远一点，靠河沿那边，有个戴宽檐帽的女人一直没动，帽檐压得低，只露出一截下巴。她从头到尾都没往桌前挪一步，可陆折总觉得，她盯着的就是自己胸口这一块。

老头终于拨了一下算盘。

啪。

“那就开始问。”

他话音刚落，桌边那个黑雨披男人立刻把第四只铜盘也推了出来。盘子底下压着一块黑布，布一掀，露出一只很浅的木模，模子里凹着五根手指的轮廓。

陆折看见那木模的第一眼，后脊梁就凉了。

那不是普通手模。

食指和中指之间那道缝格外深，掌根也比常人的窄，像是照着一只瘦长、骨节发硬的手压出来的。模子边缘全是旧刀痕，像被人拿薄刃一遍遍修过。

黑雨披男人低声道：“要认这笔事，先认手。”

“碰过门、碰过第二层、碰过钥匙孔的，都要在这儿把手印按出来。”

“按不上，东西就不是你亲手带回来的。”

沈雁眼神一下沉了。

陆折也明白了，第二层那句话为什么要写“别再信手”。

那不是吓唬人。

这条线往下，真有人专门认手。

认的是谁碰过门、碰过那些记录，也认现在伸出来的这只手，到底还是不是活人的手。

老头灰白的眼珠微微偏向沈雁手里那枚工牌。

“先认沈家那只碰过门的手。”

棚下几乎所有呼吸都轻了一瞬。

沈雁没动。

许观往前半步，正要说话，老头已经补了下一句。

“不是你。”

“是她。”

他抬起枯瘦的手，朝河沿那头点了一下。

所有目光一起转过去。

宽檐帽下，那女人终于动了。

她走得不快，步子却稳得吓人，像根本不怕今晚这地方所有人都在盯着她。她走到白灯底下，先抬手摘帽。

帽檐一掀，雨水顺着帽边往下淌，露出一张白得过分的脸。

已经不年轻了。

眼尾有细纹，唇色淡，额角压着一道旧伤疤。可她站直的那一下，陆折还是觉得心口像被什么硬东西迎面顶了一记。

不是像陆清禾。

是像那卷胶片里站在最前头那个侧影，被岁月硬生生磨旧了以后，重新站到了眼前。

更要命的是，她抬起来的是左手。

那只手戴着黑色薄皮手套，只有小指的位置空着，半截断口露在外头，白得发青。

陈九骨的脸色刷地变了。

不是吃惊。

是那种埋了很多年的烂事，忽然自己从地里爬出来，活生生站到你面前时，人会有的那种僵。

老周喉咙里咯了一声，像血气一下顶上来，又被他死死咽了回去。

沈雁握着工牌的手，指节一寸寸收白。

桌后的老头慢慢开口。

“沈雾。”

“来认你当年从门里带回来的那个。”

雨声里，女人停在长桌前。

她没先看别人，目光直直落在陆折怀里那沓登记卡上。

接着，她把那只残了小指的左手，慢慢按进了那只木模里。