墨尘不在那儿。

也许根本就没来过。

也许来了，又走了。

也许从来就没打算留下。

他不在乎。

他在乎的是自己现在这副身子——筑基初期，听着挺厉害，其实就跟刚学会骑自行车的人一样，蹬得起来，刹不住车。反噬虽然轻了，可次数多了照样趴下。刚才那三次能力测试，已经是极限。

他抬起手，五指张开，掌心朝上。灵气顺着经脉往下沉，聚在掌中，凝成一团微光，像打了颗小灯泡。他试着往前推，光团飞出去，撞在墙上，“啪”地散开，像摔碎的玻璃珠。

“控制力还是差。”他嘟囔，“打蚊子都费劲。”

他又试了次瞬移，这次目标是门外走廊尽头的消防栓。念头刚起，身体一轻，下一秒已经站在红漆箱子前，鼻子差点撞上去。他稳住身形，回头一看，屋里那扇门还开着，床还在原位，连他刚才坐出的凹陷都还在。

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“一百米……应该没问题。”他喃喃，“就是落地姿势丑了点。”

回到屋里，他靠墙坐下，调息。心跳慢慢平复，心悸感退去，但那种疲惫还在，像跑了十公里后躺在沙发上，骨头缝里都透着累。

他想起陈默。

这家伙守了他三天，逃课，不睡觉，连饭都是随便扒两口。最后一天晚上，他迷迷糊糊听见陈默在打电话，声音压得很低：“……别查了，再查下去你会疯的。”

然后是长久的沉默，再开口时，语气变了：“我不是不信你，我是怕你知道真相之后，活得更难受。”

他知道陈默说的是谁。

赵坤。

那个已经被他从世界底层代码里删掉的人。

现在全世界都忘了他曾是个毒贩，忘了他开保时捷，忘了他打断别人四肢扔进土坑。

所有人记忆里的赵坤，是个贫民窟长大的杀人犯之子，从小混迹街头，二十岁持刀伤人，被执行死刑。

干净利落。

毫无痕迹。

除了他。

他还记得雨夜，骨头折断的声音，泥土塞进嘴里的腥味，赵坤踩着他脸说“你这种人，就该烂在土里”。

他还记得医院里，特种兵队长喉咙被划开时喷出的血，溅在他鞋面上，温的，黏的。

可现在，没人信这些事发生过。

连他自己，有时候都会怀疑是不是做了一场太真的梦。

他低头看手掌，五指收紧。

掌心发热，不是错觉。

那是光核在提醒他：你不是普通人了，你动过命运的开关。

他站起来，走到桌前，翻开笔记本。空白页上，他用铅笔画了个草图——山，塔，断裂的阶梯。是他刚才在识海里看到的影像。线条歪歪扭扭，比例也不对，但大致轮廓还在。

“上古？”他自言自语，“还是未来？”

不确定。

但他知道，迟早要去一趟。